Arte y Letras Propias

La Monte Young

2012-02-09T01:40:00.002-03:00

Ya no recuerdo que buscaba aquella vez, seguro no lo encontré, pero dando tumbos en Internet guardé en favoritos este clip, y ahora con tiempo y poca actividad, lo encontré mientras revisaba montones de hipervínculos que sellé a un reencuentro cuando mi ocio les diese más importancia, y hoy recién cumplí la promesa.

Me fui a la chucha.

Cerebro en formaldehído

2012-02-01T23:46:00.006-03:00

Acá decía:

-..-

Como si a dibujarla fuese, miro tu espalda,

sólo tu espalda, y casi siempre andando,

Y tus pasos no rompen el hierro del silencio,

por que avanzan columpiándose en trapecios que no tocan el suelo,

y en mi cabeza un clarinete en Mi bemol llega a la ultima nota,

y violines como en una balanza van y vienen en vertical,

una baqueta golpea firme.

Entonces yo, empiezo a andar.

-...-

-Gracias a Kayo Dot.

El Hijo del Pueblo

2012-01-31T12:39:00.002-03:00

Como canta éste hombre... hace más fácil que la sangre te llegue derechito al pecho.

Chao Leo

2012-01-19T11:47:00.003-03:00

Prepara una buena banda sonora, tu libro favorito, y una retrospectiva de todo lo que dejas (y te deja) en Chile, estaremos donde siempre cuando vuelvas.

El más grande de los abrazos, el más rotundo de los éxitos.

Arthur Rimbaud

2012-01-10T18:19:00.006-03:00

Convocando a los antiguos maestros de la poesía, hay lección al final de cada verso, de cada página que se va quedando atrás con una nueva ojeada, una historia que es real para algunos y distante para otros. Hay un momento en que esas fantasías nos hacen sentido más allá de la poesía misma.

I (L) Valpo

2012-01-07T15:46:00.009-03:00

Haiku doble intencionado

2012-01-04T18:11:00.006-03:00

El mismo vino

que ayer llenó tu copa

llenó la mía.

Más que cariño

es tu pulso flaqueando

contra la muerte.

Quien diga perdón

sin soltar la otra mano

sólo lo dice.

Las ocho en punto

te pusieron más cerca

del patíbulo.

-...-

1, 3 /// 1, 2, 3, 4.

No más

Les fleurs qui ont arrêté de croítre

2012-01-02T19:24:00.005-03:00

Las flores que dejaron de crecer,

recibirán su venganza la siguiente primavera,

y no habrá quien pueda escaparse del sol que muerde la carne,

ni del negocio de los perros en la noche,

ni la furia de ventarrones empujando el sexo vegetal.

Entonces, como generalmente pasa,

ellas buscarán la sombra de los árboles más altos,

algunas lanzarán sus anclas en unos y otros, sin queja ni pena,

otras sabrán firmar en el pecho promesas que sean exclusivas,

y harán arraigo como si con raíces se afirmasen.

Y nosotros deberemos ser cautos, pero no lentos,

sin desafinar los instrumentos de esta guerra invencible,

que según quien los porte serán fusiles o la candela,

de la florida parrandera de zancos, bombos, poemas y platillos.

-...-

La Intención

2011-12-20T23:38:00.005-03:00

Quizás cuando te mires el zapato y no la encuentres,
La vida de la araña persista después del pisotón.

Los Ojos de...

2011-12-19T02:42:00.005-03:00

Que de la vida tanto han visto, que de trabajar no han cesado, y que aun hoy no descansan.

Dignidad pibe...

2011-12-12T05:45:00.003-03:00

En estas fechas donde todo se revuelve, cuando hace cinco años estuve vacilando en Plaza Italia, todavía en el CECASFO, Todos Tus Muertos se vuelve Soundtrack.

"...Y sigo molestando tu cerebro,

hasta llevarte bien dentro, del cementerio,

para que veas, para que sientas,

cuando nadie te reconforta cuando nadie te calienta..."

Violación Represión

2011-12-10T01:30:00.005-03:00

Nadie se nos escapa

todo cabe en un saco,

no escondas los fusiles

de tu ánimo exhaltado.

De espalda o de rodillas

sin avisar te toca,

flanqueando la miseria

de ciénagas y moscas.

Con una alta sonrisa

sopla la vela gentil,

para ser la última esperma

vertida en tu candil.

-...-

Falta revisión

Extracto Libro, pág 11X.

2011-12-08T02:05:00.000-03:00

Otro de los pasajes de Onte Iraceu, me he quedado algo estancado con el libro.

Lanú e Iraceu se acompañaban mutuamente la soledad, nunca fue más sincera la recíproca indiferencia por simpatizar con el otro, pero era la casa del pintor, y estaba en todo su derecho de continuar con el desahogo amoroso que había comenzado borracho en la Eskinaki.

-Te toca esa canción todavía -decía, y su mirada perdida apuntaba a cualquier dimensión menos la que ambos compartían-, te alcanzan mis conjuros, lo sé, pero ahora me miras desde la altura moral que crees, te conceden tus apolillados apellidos vascos, y empujaste lo sencillo conmigo hasta el final de tus vergonzosas osadías rebeldes de niña de bien, ese crucigrama que no terminaste, el estribillo de esa canción que dejaste en el aire, lo completé yo.

Caminó hasta el borde de la mesa, llenó el vaso con agua y caminó a la ventana. Retomaba su monólogo críptico.

-Ahora te revuelves con otro, le soplas el pelo de la oreja a otro cuerpo desnudo, te pegas como escarapela al hombro de uno más viejo, ves pasar la sombra de la noche engrillada en las rejas de tu portón y ni siquiera debes pensar en mi, yo, que hacía un deporte olímpico el levantar copas en tu nombre, como si fueses Patria. No te han preguntado por mi, no has interrumpido el sueño para llamarme a las tres de la mañana, ahora te peinas como él dice, hablas menos y taconeas más, pareces más radiante ahora que todo lo tuyo no tiene una dedicatoria para mí, aun en el recuerdo de las cosas que me compartiste, me parece que ya ahí estabas en otro lugar, en otro tiempo, todo un segundo atrás... Y yo respiro profundo.

Lo hizo, en efecto.

-...Todo en éste momento, que las sábanas se vuelven espinas y en la boca no me queda más que un susurro, frágil, frío y temeroso, que se columpia en la lengua y compite con una lagrima, en ver quien toca primero el suelo.

El suelo de madera crujía con el caminar de Lanú. Afuera en la calle la gente corría presurosa a sus destinos, un estallido en el cielo dirigió con solemne arte las primeras gotas hasta el suelo, todo el campo quedo cubierto rápidamente de una única sábana gris, y hasta el más callejero de los animales buscó techo que lo amparara, entonces el pintor tomó como lienzo el vidrio empañado de su ventana y lanzó lineas con los dedos.

...-...

Cuanto de todo ese soliloquio tenía sentido para mi también.

Ernesto Guajardo

2011-12-07T01:21:00.002-03:00

Otro poema que me robo, de otro de esos libros de biblioteca heredados, "Entre la Desazón y el Son", una edición especial de la extinta La Cópula. Una de las páginas se le permite a Guajardo, poeta chileno que desde la voz de la triste experiencia, dispara metáforas a discreción contra una dictadura tercermundista y bananera, títere y conejillo de un modelo económico concebido en aulas norteamericanas.

Kayo Dot

2011-12-06T23:56:00.006-03:00

Podría escribir un kilo sobre ésto, chuparle el cuerpo a Toby Driver, pero para qué?...

Ese maravilloso momento en que la belleza también puede ser violenta.

Ahora ya más viejo

2011-12-05T00:37:00.004-03:00

Hija, la otra vez hacía memoria de cómo encumbrabas volantines con hilos de seda, deshacías los tirantes por que hacerles un nudo no dejaba huella, y con los mismos atabas los cordones de tus zapatos, o jugabas a saltar la cuerda. El otro día, antes que te hicieras tan grande.

...-...

-Para el Checho y su Checho-chera de taita.

Rodeando

2011-11-30T02:08:00.005-03:00

Déjame rodear el borde de tu cara, hacer un recorte imaginario de tu boca y ponerlo en la mía, así, como si te tuviera muy lejos y no pudiese hacerlo. Cada día seré más osado, y cuando mis brazos busquen sujetarte como si te rindieras al desmayo, buscaré colores en tu cuerpo que no haya advertido, los encerraré en un abrazo con los míos, y tus ojos contestando a mis ojos, serán la afirmación universal a todas mis preguntas.

Déjame tomar apunte de tu risa y la mía, creo saber como atacarte la modestia sin hacerle una herida, la punta de mis dedos tiene una corteza áspera llena de música, por eso su reverso es el que ocupo para resbalar por tus bordes, déjame balancear la mano por tu pelo, y terminar cada jugueteo con un silencio de respiración unísona.

Pero si te tomo la mano, es inevitable que me sienta en deuda, aun me maravillo de todo lo nuevo que te voy descubriendo, como una improvisación con máscaras, una elongación más elástica, una mezcla de alcoholes, así te advierto, mientras, voy a seguir rodeando el borde de tu cara.

-Para vos querida, que no hay nada de artificial en ésto.

Mail a Becerra

2011-11-22T17:28:00.000-03:00

Por qué???

Por qué otra vez de alternativas???...

Éste mail no busca respuesta ni tomar un tono inquisidor en su fonetización, sólo en enfatizar que detrás del computador, hay otro de tantos alumnos que sufrirán, del más excecrable de los dejavús.

Deuda

2011-11-16T01:56:00.005-03:00

Ésta es la hora en que se cambian los relojes, cuando las luces del día se estiran, y nosotros los despistados, quedamos dando tumbos como moscas contra la ventana. El sol ahora se vacía cuando acaba la cena, y se aplazan en la calle los juegos de niños, y de grandes, y agradezco, que todos los años se me conceda éste plazo, para acariciarte hasta más tarde, a través del mármol de tu sepultura.

-...-

Falta revisión

Compás 214

2011-11-13T15:17:00.001-03:00

No regreses de compás, que he quedado suspendido, acompañado en la más bella de las armonías, acorazado en la armadura de un pentagrama con coda, no regreses tú y tus acordes disonantes, tu lentos fatigosos, tus menores irritantes. Por que ésta es la música que siempre quise escuchar.

-..-

-Gracias a la Piba y su recuerdo.

Tres

2011-10-24T21:40:00.006-03:00

Dime tú como se llama, la mano que me arranca del sueño ésta mañana, la fragancia de un cuello desnudo que sigo, el corazón que palidece al tacto, y pone una sonrisa capaz de volver migajas las piedras. Dime querida, que tiene tu nombre.

-...-

Nunca había escrito tan rápido, seguramente éste era uno de los versos que mi incontinencia prosística estaba aguardando para ser alumbrado.

The Beatles + Radiohead + Nicki Minaj

2011-10-21T03:15:00.004-03:00

Hasta me lo descargué, me tiene pegao.

Ligeti despeinado

2011-10-04T01:08:00.004-03:00

Ligeti era de los que más se despeinaba la academia de la cabeza, una parte importante de su obra no puede ser adscrita aun movimiento musical concreto, sólo a la cabeza privilegiada de un compositor creativo y fascinante.

Otra cosa.

Dos

2011-10-01T15:08:00.004-03:00

Mira como han desalojado la copa de los árboles, esos pájaros que ahora pintan tu sombra, mira como repletan el reflejo trémulo de la medialuna en el agua, firmada en lo alto, tanto que todas las manos alzadas no alcanzan a arrancarle una fruta.

Ahora mírame, tengo una pena lánguida que por no tener objetivo regresa como si en una pared rebotase, con un dolor que empujo hasta el fondo de cada vaso y que me espera cuando lo vacíe.

Búscame sin olvidar que he existido, yo estaré siempre cerca tuyo, como las gotas de lluvia que vienen a morir a nuestros pies, codo a codo con los granos de arena ahogados al abordaje de las olas, siempre afín a los suicidas.

-Gracias al Arte de la fuga

Dentro

2011-09-15T00:20:00.006-03:00

No se me acaba la poesía para decir lo que te gusta escuchar, mis bolsillos no tienen monedas pero van cargados de artificios que como suspiros van volando tu inicial resistencia.

No necesito las manos, es más fácil desvestirte con versos instantáneos, que con fingida inocencia tropiecen con tu cuello erizado hasta la última fibra remota y sensible, cuando una dimensión no invadida se abre como cortina de abalorios, y regales tu pecho como flor de primavera.

Entonces mis pies se elevan del suelo, entonces tus brazos se abren de nuevo.

PJ Harvey

2011-09-11T00:12:00.003-03:00

Otra vez reincidiendo en viejos atentados a mi masculinidad (según alguno de mis compipas), retomé una canción de PJ Harvey que atacaba la memoria cada vez que alguien susurraba.

Aún repito con los labios apretados el estribillo:

"Little fish, big fish, swimmin' in the water. Come back here, man, gimme my daughter."

Soleá

2011-09-09T02:42:00.002-03:00

Pone la última bala, y alza la mirada buscando una respuesta agresiva en la multitud.

De noche los demonios atienden sus asuntos en cada esquina que cruza, sucios y esquivos colman la ciudad con sus ritos decadentes. La misma mierda se desborda del cántaro y ya no importa si más sucia o pestilente, postergados en sus nichos de miseria van desarrollando la subcultura de los marginados, que se flagelan buscando sosiego en los refugios más fáciles de una sociedad fracturada.

La violencia sin desparpajo de quienes promueven la perversión lo ha enajenado. Promotores de la ruindad, han anulado las expectativas de una población humillada ante la confrontación del progreso de unos, y que no los ha tocado. Prostituidos todos los dogmas, han tomado por la fuerza la ciudad dividiendo la cadena de mando hasta extraviarla entre una masa de creciente crimen minorista.

Las calles y su serpenteo adoquinado atraviesan puentes y avenidas iluminadas por el centelleo efímero de luces de carretera, la mano en el bolsillo espera descargar una bala que mitigue el dolor de ver el naufragio de todas nuestras vidas. Un cielo nocturno cargado de estrellas y ventanas a media luz toman palco a la espera de su resolución, su indignación es también una tristeza furiosa que trepa y se descuelga como lágrimas por sus mejillas, con los ojos y el arma cargados apunta titubeante ante uno de los esbirros que a esa hora tomaba posesión de una esquina de vagabundos y putas, el peso del arma lo empuja a tomar una rápida decisión, el cañón señala la cabeza, el gatillo reserva su movimiento elástico, una gota pesada de sudor cae por su frente, se mezcla con la última lágrima iracunda y solemne, que desalojan su faz en un segundo de silencio que allanó de súbito a la carretera, las putas, los edificios y la luna.

Y se dispara.

-...-

Falta revisión

-Gracias a Miles Davis y a Scorsese.

Uno

2011-07-18T02:28:00.006-04:00

Ayúdame a hundir el puñal, que a mayor profundidad voy perdiendo la fuerza. Abre paso entre la carne con la punta de la hoja, hasta que sientas mi pálpito contestando el suicidio.
Ayúdame a creer que más cerca del corazón está por fin la paz.

-...-

El pimero de una colección de obras enmarcadas en un sólo título, aún sin nombre pero dándole pa' tener uno que me deje contento.

Canción

2011-06-24T14:18:00.005-04:00

He tenido unas semanas horribles de estudio, drogándome para estar despierto, quitándome el sueño y despábilandome hasta las veinticuatro hora siguientes. Quizás fruto de todo ese sobreesfuerzo, el cerebro acomoda su forma de trabajar, conectándose de manera distinta con los sentimientos, por que luego de una sequía algo larga de no decir ni escribir nada, sólo bajo ese régimen de estudio pude además sacarme del pecho, versos que no encontraban fonetización para ser invocados. Lo siguiente salió entre medio de Cálculo, Lineal, Programación y algo de Arte de los Indígenas, es el motivo central de un poema que se está volviendo canción, y que se repite en mi cabeza, a cada vuelta con más ideas.

Sin Título

Adonde fuiste no te puedo seguir,
y un silencio eterno
vino a guardar tus oraciones.

Y en donde estoy ya no puedo ir,
por que tu deuda
se hace grande sin recuerdos.

Yo no te puedo seguir,
menos poderte encontrar,
si te siguiera a la muerte
una vena inconsciente
haria mi sangre brotar.

Recuerdo Analgésico

2011-06-05T21:28:00.001-04:00

Un beso entre los pechos la hace explotar, no habré sido el primero en descubrirlo pero nadie me lo dijo. Un silencioso roce de vellos erectos le expulsa varias declaraciones de amor, y no hay que ocupar tiempo en descifrar sin son de fiar. Las palmas deben encontrarse casualmente, y si lo hacen, echarán a correr un batir de brazos que cederá al ritmo de sus caderas, centro gravitatorio de toda tu Humanidad.

Cuando sus brazos se cruzan en tu espalda, observa detenidamente sus ojos de arábiga belleza, querrá que tus manos la tomen de la cadera y del cuello, y como una copa vacía, llenarla de vino hasta derramar en la mesa. Y si por casualidad elonga su cuerpo felino, debes sentirte afortunado, con maravillosas contorsiones te invitará a ser más audaz, buscará ser sorprendida con una improvisación que la haga apretar como nunca las sábanas, hacer un incendio en el acto. Y con el fresco de su aliento entrecortado, un susurro, como si de lejos viniera, clamará atenuar la pasión, para quedarse tomados de las manos, esperando el pálido brillo de una madrugada con olor cigarro, café y tostadas con mantequilla.

Comuníquese, regístrese, publíquese, y archívese.

Rotoscopio

2011-06-04T01:41:00.002-04:00

Pasó hace casi un mes, pero no quería dejar de recordarme aquellos encuentros deportivos que nos queman las patitas por salir al barrio a hacer dos equipos y largarse esas pichangas de toda una tarde.

Un clásico desde otra óptica:

El mejor equipo de fútbol y el rotoscopio logran resultados maravillosos.

...Y ante todo con cariño

2011-06-02T23:59:00.003-04:00

Ahora no te importa,

pero cabe una posibilidad,

de la que debo advertirte.

No te duermas en la certeza,

de los lazos indestructibles.

No esperes que siempre esté ahí,

Que el cariño guardado se gasta.

Derechos Humanos

2011-04-25T22:04:00.003-03:00

Yo te buscaba

para refugiarme en un tibio abrazo,

ese que a veces

cambiaba mi sed de venganza,

por ganas de quedarnos así,

cabeza contra pecho.

Y cuando no te encontraba

mía era una arenga furiosa,

que exigía las cabezas de los altos dirigentes,

responsables de la decadencia de mis barrios bajos.

Por eso yo quería encontrarte siempre,

para tener un descanso,

que me dieras la esperanza,

que toda la mugre que veía

podía ser limpiada siendo honesto, feliz.

Al final quedó claro que no era así.

Pero igual te buscaba.

Y si no te encontraba

ahí estaban mis calles (tuyas también),

listas para ser limpiadas

con piedras y barricadas.

El Pianista

2011-04-24T19:15:00.001-03:00

A la derecha del Teatro encontré la butaca que correspondía a mi boleto, sin la guía de la acomodadora, a tientas busqué el número de mi asiento, con la oscuridad del telón cerrado. Sin luces alrededor me senté donde pude, balcón del segundo piso, contra al mármol de una mujer descalza.

Un piano desnudo apareció en el escenario al correr del telón, y una avalancha de aplausos recibió con vigor el sumiso asomo del intérprete, hombre ya anciano pero recordado por las hazañas musicales de hace ya muchos años.

Con un dedo de su mano más virtuosa recorrió la tapa abierta del fino Steinway negro, acomodó su pantalón y hojeando las partituras se dispuso a abrir el concierto con la primera de sus obras tempranas. Casi lo miraba completamente de frente desde mi leve altura, observaba el reflejo de sus dedos en la tapa lustrada, como arañas articulando un tejido exótico, la sucesión hipnótica de cada modo melódico adormeció mi lucidez y lentamente mi cara fue encontrando los pies desnudos de la escultura que me apoyaba. Lentamente naufragaba en mi tribuna con cada compás.

Una pata del piano se me parecía como un tercer pie del pianista, el astigmatismo me jugaba esa y otras jugarretas cromáticas, por ejemplo; La multitud de rostros morenos y albinos en la audiencia, que no percaté ni siquiera en la espera del concierto, los veía rosados, amarillos, incluso azules. La tenacidad de estas visiones me hizo agudizar mi concentración en el músico, no debía desviar la atención del espectáculo irrepetible que había pagado.

La siguiente obra, presentada por él mismo en su inglés natural, pertenecía a la medianía de su etapa como compositor, y sin ademán alguno de contar compases de espera, se abalanzó ferozmente a la ejecución de acordes pesados con su izquierda y arpegios de una octava con su derecha. Era tal el magnetismo de cada una de sus cadencias corporales, que mis ojos debieron dejar de parpadear por largo rato, antes que tuviera que refregarlos con mi manga y volver al redil de su interpretación insomne.

Rápido, un abismo profundo apareció debajo de mi, y los colores que antes veía en el público se revolvían con una multitud de tonalidades, en una explosión desordenada de colores sin orden que acompañaba la tercera pieza del programa, ésta vez de su estantería más temprana. Aferrado al pie de la estatua de mármol, no tenía más contacto con el mundo real que ese, el tacto que ocupada en sentir el frio de ese material esculpido, era el único sentido que no deliraba.

Como si una mano me tirase para no ir más adelante, no conseguía quitarme de encima un teatro lleno de estímulos que sabía, lastimaban seriamente mi cordura, y la tercera obra del programa estaba ahí, cada coda de su leit motiv final electrizaba toda intención de resistir la alucinación febril, que ya comenzaba desesperarme.

Y la misma avalancha que abrió el encuentro musical, abatió fulminantemente todos los demonios que me tenían arrinconado en un esquina de lo poco que iba quedándome de cordura, ahora se agregaban vítores enérgicos y loas de mesurado éxtasis, que sonrojaron al anciano compositor. Dos reverencias le bastaron para despedirse, y podría jurar, que en un instante de su cansado andar mas allá del alto telón carmesí, miró al agobiado espectador, que se aferraba aún a los pies de la escultura de mármol de una mujer.

-Philip Glass en Chile.

-...-

Falta revisión

Un poquito de música

2011-04-20T22:07:00.004-03:00

La música, uno de los tópicos de los que hoy poco hablo. Para muchos de mis nuevos amigos debe ser un misterio, pero yo en mi tiempo fui un inconsciente, absorto en un mar de colores y texturas tan hondo e infinito, que no había tópico del mundo tangible que pudiera despegarme de una conversación musical que se precie de su tema.

Y debo decir que esos espacios se han cortado por que he aterrizado más mis cabales, y por que en parte estuve un largo tiempo haciendo música, más que hablando y pensando en ella. Hoy esa es mi posición, aunque con matices, los mismos que ahora me tiran hacia el desvarío.

¿Por qué?, pues por que voy volviendo a ese estado adolescente de inquietud, y como no, si cuando necesito despegarme un poco del asiento me basta repasar la discoteca que me hice a punta de años de tantos amigos rusos, fieles audiófilos del sonido sin pérdida.

Ahora por ejemplo, me acompañan, las grandes estrellas del free jazz. Suena Alan Silva y su Celestrial Comunication Orchestra, antecedido por la exquisita experimentación sonora de Bill Dixon, no sin antes haber llegado a casa moviendo hasta el ritmo cardíaco al son de la Orquesta de Don Ellis (que nació el Día Fuera del Tiempo, al igual que muá). Pero otros días son de la Música Orquestal, y quedo desarticulado en el suelo con la armonía intrincada de Messiaen, con esos matices sobrecogedores que hacen a la música de Lutoslawski tan particular, a esos colores tan diversos que hicieron famoso a Bartok, a los double que aun me dan dolores de cabeza con Dutilleux. O el blues, doloroso blues, Robert Johnson invocado por el shuffle de mi 5.1, que me trae magros recuerdos que borro silenciando el stereo y pongo rápidamente a Alchourrón, le mejor descubrimiento que hice hace ya tiempo, y dejo que su música me limpie del mal sabor de boca que me dejó esa leve plumada de recuerdos que alguna borrachera deberán borrar.

Por que como leyera de un gran músico amigos míos; Yo no escucho música, la siento.

Que cifra más endiablada...

Hacerte Reír

2011-04-14T22:39:00.002-03:00

Es la única forma de responder

tus preguntas difíciles,

como si fueran agua,

que no me hace daño en la herida.

Por sobre todo

2011-04-10T22:21:00.005-03:00

Si mi mano pudiera volver a tocarte, rescataría cada detalle de tu cuerpo, que no me preocupé en atender, dadas mis prisas de furibundo neófito de la carne.

Que ganas de volver a repasar con mayor sabiduría, esa geografía tan humana, tan madura, tan divina, que inundé hace tiempo con el caudal de un amor principiante.

Y ahora, tan miserable, que si te tuviera enfrente, no dudaría en elevarte, con las artes de un amante más grande.

La Sopaipilla de la Victoria

2011-04-06T22:12:00.003-03:00

El sabor de una sopaipilla cambia caleta si cada mascada recuerda esa gambita ganada honorable en un 2x2 de Taca-taca, y es que nunca había disfrutado ese dinero mal habido; Las escasas veces que ganaba siempre lo terminaba perdiendo en revanchas o nuevas apuestas.

Pero ahora era distinto, con una gamba en el bolsillo que no tiene hoyo, preferí celebrar mi modestísimo desplante en la I de Cálculo, comprando en el carrito del metro esas sopaipas que van quemando el último aceite de todo el día.

Y me duró menos que parillá' en Nigeria (Con el amor que le tengo a ese país), la iba rodando hasta que me quedó un pequeño pedazo escondido por mi mano, que era por el que la sostenía. Hasta la servilleta tenía sabor a victoria, ñam.

La Copla

2011-04-04T23:23:00.005-03:00

Hoy me hace tanto sentido...

La Copla

Hasta que el pueblo las canta,
las coplas, coplas no son,
y cuando las canta el pueblo,
ya nadie sabe el autor.

Tal es la gloria, Guillén,
de los que escriben cantares:
oír decir a la gente
que no los ha escrito nadie.

Procura tú que tus coplas
vayan al pueblo a parar,
aunque dejen de ser tuyas
para ser de los demás.

Que, al fundir el corazón
en el alma popular,
lo que se pierde de nombre
se gana de eternidad.

-Manuel Machado

Conversación con Diego

2011-04-04T23:03:00.002-03:00

De pasadita, viniendo del Auditorio.

-Wn, te lo perdiste, estaba Zurita en Letras.

-¿Ésta basurita qúe?

-... No, aweonao...

Y perdí cinco minutos tratando de sintetizarle la relevancia del poeta en el panorama nacional. Un genuino energúmeno, pero amigo al fin, y de los buenos.

Ya viene y ha llegado.

2011-03-26T15:41:00.001-03:00

Ya viene, querida, se dice,

la lenta venganza de los espectros de nuestra gloria.

Caerán pesados sus tristes cuchillos,

y temblaremos, pero de risa,

por que somos fuertes, los mejores.

Estuvo aqui, amada,

y no nos dimos cuenta.

Tu cuello abierto tiñe mi camisa,

un orificio sangrando en mi pecho,

acompaña tu muerte.

Una de Vaqueros Hindúes dentistas...

2011-03-26T15:08:00.009-03:00

Despintando el tedio, encontré una foto que dejó mi disco duro hediondo a Cuarto Medio. En algún roquerío flayte se nos chantó la yegua y nos fuimos en la postalera con esta y otras fotos.

Pienso que no he cambiado mucho, pero verme tan pálido flotando como zurullo en agua tan poco fotogénica, me hace recordar que se vienen días más lentos que caracol con asma. Cómo echo de menos esos carretes relámpagos, con piso de tierra, vinachos agrios y temas de conversación tan sucios como varoniles.

Con el pelito largo, mish...

Ah... y cómo olvidar ese melvin playero en la mañana, resucitando a los trolls, que escondían el hachazo con lentes de cuneta... que tiempos tan pobres, jajaja.

Cuando la Verdad no Encaja

2011-03-09T21:36:00.001-03:00

La música de Como Asesinar a Felipes me mantuvo pendiente de su evolución desde el primer momento que la escuché, su último trabajo, el breve pero contundente mazazo en la cabeza que es Un Disparo al Centro, atrajo mi atención desde otra perspectiva; El increíble trabajo en las letras.

La presente composición, alejándome de cualquier resistencia musical, enriquece las armonías con rimas ricas en imágenes que estimulan un movimiento violento entre sucesiones imaginarias que no dan descanso a mi oído escribano. Y en el fondo, en algún lugar de toda la caótica enumeración que cae con la vehemencia de un martillo, yace un cristal crítico que refleja el juicio que yo no pude expresar mejor ni en verso ni en prosa.

Me reclama aquella idea de nacer y florecer en el campo,
estar en perfecta armonía con mi entorno,
pero no hay forma ni horma que muestre algún cambio, sólo yo,
perverso. Que abrió la puerta y dejó entrar de todo mal, modo,
de tragarnos la mentira que nos entrega tu cochina civilización,
la distracción, bajo persecución.
La paranoia que nos agobia, por no querer llevar un vida triste y lúcida
ilumina mi camino al música,
acaba con tu extraña forma de manejarnos la vida

Cuando al verdad no encaja,
tu realidad será un drama.

Desobediente

2011-03-07T23:52:00.000-03:00

"Ah!... Que hubiera dicho mi padre si me viera rodeado de estos harapos, con el cuero de gallina bajo los cartones, con la vida alejándose en cada sorbo de tinto" -Yo, Julio 2032

Trueque

2011-03-06T15:52:00.000-03:00

En un espasmo de violenta algarabía, cambiamos minutos de juegos por segundos de respiro. Sentimos un látigo eléctrico que reanima todos los músculos vecinos a la espina dorsal, y los ojos, grandes ojos, atraviesan simultáneamente nuestras carnes, como cristales, quedaríamos desnudos aunque no nos hubiésemos desvestido, porque con los míos quedas deshojada como flor en un vendaval, y con los tuyos yo me libero de todo el pesado andamio que curte al alma.

Segundos de satisfacción que se prolongan con roces y suspiros, estiramos lánguidamente y ya con más ternura que pasión, el abrazo de mi carne contra la tuya, cada poro abrigado en tus uñas se me abre al viento. Con el fresco de la mañana advertimos que terminamos cada vez más tarde.

Días, meses, años, aniversarios, se pisan los talones, y así concluimos, que el trueque fue en verdad minutos, por una vida entera juntos.

Solicitaciones, antojo de futuro.

2011-02-27T13:22:00.000-03:00

...y mi pecho envenenado es alimento para bocas de mujer de labios pintados, ¿Cuanto de cierto hay en cada orilla de piedra recortada?, las fotografías se reparten en el suelo y una tinaja ocre y maloliente se vuelve un tirón de orejas a la realidad. Un cuarto vacío es la invitación a saciar todas las hambres del cuerpo. Fuera de toda jurisdicción moral, las corbatas ceden sus nudos, los cinturones se aflojan, el mismo manto de Cristo se descuelga en su cruz, se desinhiben tan rápido como una copa de vino vaciándose en el suelo.
Un paseante me trajo con recomendación expresa a estos sucuchos donde pululan sin rencillas lobos y corderos, sin jaurias ni pastores. Llego con la intención de ser lobo, mi atuendo de cordero me va quedando apretado.

Mentir es tan natural y sano que es la mejor manera de mitigar sus miserias, es un acto de plena conmiseración al prójimo, no hay desaucios con la mentira, la mentira que me ha llenado de subterfugios que ya despiertan sospechas, mas en todas las calles tengo mentiras bien edificadas, si estoy acorralado puedo correr a una que ya habia puesto con maña de profesional

negamos la estrechez de un camino bordeado de abismos y siluetas.

Lo evidente

2011-02-08T00:38:00.000-03:00

Podemos ser una promesa de no tropezar con la misma piedra, digo, empezar algo nuevo para los dos, con el tierno propósito de sostenernos, y si de fallar hay chances, saber levantar los brazos cuando uno de los dos se esté ahogando.
Estamos asi, separados, a la distancia de un beso.

Benjamin Britten

2011-01-16T22:55:00.001-03:00

Amo la historia y la composición de éste compositor, que me fue revelado gracias al genio incalculable de Sir Simon Rattle. Mucho ya se ha hablado de su habilidad de hacer una retrospectiva en la composición que encarna con aire fresco la nueva música inglesa de aquellos años, hoy me siento impulsado a darle público reconocimiento a mi amor por el siglo XX en materia orquestal.

La presente edición cuenta con Peter Pears, tenor muy amigo del compositor, y la letra del poema The Princess de Alfred Tennyson. Que hermoso resuena esta pieza en mi cabeza.

Gracias a la paciencia de mi gente que debe aguantar tarareos diarios de esta obra.

The splendour falls on castle walls
And snowy summits old in story:
The long [light]¹ shakes across the lakes,
And the wild cataract leaps in glory:

Blow, bugle, blow, set the wild echoes flying,
[Blow, bugle]²; answer, echoes, dying, dying, dying.

O hark, O hear how thin and clear,
And thinner, clearer, farther going!
O sweet and far from cliff and scar
The horns of Elfland faintly blowing!
Blow, let us hear the purple glens replying:
[Blow, bugle;]² answer, echoes, dying, dying, dying.

O love, they die in yon rich sky
They faint on hill or field or river:
Our echoes roll from soul to soul
And grow for ever and for ever.
Blow, bugle, blow, set the wild echoes flying,
[And]² [answer, echoes]³, dying, dying, dying.

_____

¹ Britten: "night"
² Britten: "Bugle, blow"; Holst: "Blow, bugle, blow"
³ Holst: "echoes, answer"

Abrazo a la distancia

2011-01-13T00:32:00.000-03:00

Para Julia y a cualquiera que le sirva:

No aprendes, aún después de tanto dolor, de tanta historia e histeria, no te han servido tantos hombros que han acompañado tu despecho.
No te sirven los amigos, la familia ni el dinero, y no hay peor carpintero que el que te revela que con un clavo se saca otro.
Los perros de la calle ya te conocen, vagabunda buscando distraerte entre plazas y alamedas, no hay nada nuevo a la vuelta de la esquina, y te hundes tan hondo como la cuchara que vacía tus postres, lento manjar que endulza tu pena.
En la cama vas repitiendo recuerdos con él, los hojeas en la cabeza y no reparas en cuantos pedazos vas trizando tu amor propio. Me imagino que estás como siempre, con la cara pegada en la almohada, y un montón de lágrimas atravezándole el relleno.
Ojalá por cada tropiezo te fuera quedando una mancha en la cara, asi cuando vieras el reflejo negruzco en un espejo, notarías amiga mía todo el tiempo que has perdido.

Con cariño.

Un Mito de la Creación

2011-01-06T23:17:00.000-03:00

Desde la profunda herida abierta, que gotea su sangre y riega a las hojas del prado con un fresco de rocío, a la altura del mentón y un poco más se abalanzan hormigas por mi cuerpo, se me anclan en la piel como diminutos pedazos de arena viva que circundan mi cintura, y en un parpadeo todo lo que veo de mi es un nubarrón negruzco que cubre toda cuenca y relieve, llenando todos los vacios y orificios con un pelotón atiborrado de aquellos diminutos insectos.
El viento va arrancándomelas del cuerpo con la fuerza de una mariposa vengativa, con un suspiro de ángel las marchita como si con lupa al sol las atacara, la herida abierta se cierra con hebras de cielo y nube, y una canción de cuna silbada al oido, devuelve el cuerpo a nueve meses de nueva gestación.
El mundo, que es cuerpo, nunca ha nacido, fue abortado, inseminado, y aun espera por nacer.
Dará a luz al mas bello de sus hijos, pronto.

..._...

Gracias a Danse 1, de Philip Glass.

Otra promesa para Enero.

2010-12-16T01:36:00.000-03:00

Víctima del mundo

2010-11-30T03:03:00.000-03:00

Con una mano toco la hierba del campo, y una multitud de hebras vegetales hace cosquillas en mi piel morena. Arrastro una espalda cargada de heridas, que sangrarán hasta dejarme sin vida dentro de éste cuerpo, que dejaré en medio de la siguiente carretera, sólo por joder de vuelta, cuanto me jodieron a mi.

Felipe Sáenz

2010-11-13T01:57:00.000-03:00

Uno hereda bibliotecas cuando su familia ha tenido encuentros apasionantes con la política. Hoy descubrí un sencillísimo libro de un poeta nicaragüense, Felipe Sáenz, que arranco de las hojas para ponerlas acá, a quien pase a leerlas.

La danza del papelito

2010-11-04T23:45:00.000-03:00

El viento arrastra un papelito, lo tira del brazo como si lo sacase a bailar, lo hace dar giros y saltos para una audiencia vacía, para una tribuna sin aplausos.
Las once en punto iluminan su espectáculo y un escrito indescifrable se revela legible por su barriga e invertido a sus espaldas, el contenido de esa frase fue un misterio defendido por la distancia que nos separaba.
Esa mañana fui muy feliz.

Un suicida cualquiera

2010-10-07T23:01:00.000-04:00

Cada pestañeo arrastra más cerca el precipicio hasta mi cara. El vértigo de la caída me va desvistiendo de ropas y carnes, mirar mi trayectoria es revolver en una sopa luces de ciudad, edificios, autos, tránsito, noche. Siento un vaivén como el del viento que mantiene vivo el pelo de una mujer sencilla, me desplazo inerte al antojo de una fuerza centrípeta que me acerca con violencia al centro diana de mi espiral decadente. Una lágrima se me escapa, ya no quiero morir, no lo pensé bien, ¡Que se detenga el Universo!.
¡No quiero morir!.

Debajo

2010-10-03T23:43:00.000-04:00

Tu palma busca la mía, se reconocen entre las sábanas, olfateándose como perros y a tientas tus uñas me rasguñan en un dolor delicioso. Nos inyectamos de vida entre susurros e insultos, en cada concavidad de tu cuerpo somos felices, los dos. En cierta forma fuimos felices, en cada resbalar de nuestros dedos la meta era siempre la zona genital. Nos mentíamos groseramente sobre lo que era amar, escondiendo nuestros miedos en un vaso de cerveza, en tus piernas abiertas como la misa de domingo, acordamos sin mucho ánimo callar y no hablarlo, que era lo más económico. Y las palabras que debimos decir se fueron atascando con la boca cerrada, nos entregamos tan fácil a esa muerte como antes a la pasión, nos despedimos ahora en serio, en una ultima oportunidad para que tu palma, por fin, encuentre la mía.

Fotografía + Glass

2010-09-11T15:47:00.000-04:00

Encontré una pequeña joya en youtube, a propósito de la pronta visita de Philip Glass (A quien espero con ansias desde hace año, o a Adams o Reich): Que gran obra es Einstein on the Beach; De que sencilla materia está compuesta su música.

8 de Octubre anticipado.

Avances de mi próximo libro

2010-08-28T11:51:00.000-04:00

Hace poco me di a la tarea de retomar el libro que escribo, hace 3 años (o sea cuando tenía 17) había logrado conectar con éxito y en lo retórico, experiencias con sensibilidad, que adosados con mi prosa se confabulaban en una novela de cuya trama no daré primicias, excepto por éste extracto, página 26, un fugaz encuentro.

El pescador despierta temprano, y con la mañana aun fresca en el aire, cruza la puerta de su sencilla morada llegando en tres pasos, aun somnoliento, a la playa. La rutina necesaria para el almuerzo de las 2.
Escoge una piedra pequeñita entre millones que se aprietan al azar en el suelo que pisa, la moldea como si fuese arcilla mientras algo busca en algún lugar de la quietud infinita del mar, la dispara desde su mano habiendo encontrado mentado sitio. Pasan minutos y con el día aun en tonos fríos, los propios de una mañana que no despierta, el pescador silba largas notas, de pie frente al mar.
Luego de un rato trepan desde lo profundo una docena de peces vacíos de vida, la marea acerca sus cuerpos hasta la costa y el pescador entra al agua a recogerlos, pone los que puede en los bolsillos de su holgado pantalón, mientras vuelve a casa el resto queda varado junto a las huellas de sus zapatos en la arena.
Ya es mediodía.
El pescador es hombre de palabras sencillas y modales ermitaños. Sentado en la mesa junto a Onte Iraceu siente su propio hogar como ajeno, el pescado espera en una cesta una hora más propicia para ser preparado, mientras ambos personajes beben café y pan de horno.
-Juan está enfermo -dijo Onte Iraceu
El pescador sorbió con vehemencia su taza, se entendía como un gesto de indolencia.
-Bautista? -preguntó.
-Si, me hizo seguir la falda de la montaña a la izquierda de la tumba de mi madre, tres serpenteos te llevarán a la casa de un amigo, me dijo, y así llegué acá.
-Juan está enfermo -el pescador repitió la afirmación de su invitado.

Se sentaron en la playa, café en mano, algo más arriba de donde yacían los pescados rezagados de la mañana, que ahora mostraban su esqueleto abierto, acompañando la huella de zapatos que se perdía con cada atraco del espumoso borde marino.
El pescador bebe sin prisa y muy poco, su rostro es rojizo y duro, de grandes dientes y ojos pequeños, una multitud escondida de surcos le ciñen el rostro y un dolor ya muy viejo pareciera haberle cerrado el pecho, hablaba tan poco que nunca despejaba las dudas.
Onte Iraceu disfrutaba del mediodía cercado por una nube salpicada de colores que cubría todo el horizonte, el viento húmedo se colaba sin retraso por cada hebra de su ropa.
Una bandada de gaviotas pasa.
-Yo no conocí a tu padre -dijo el pescador
-Y lo sé, pero algo tiene que decirme
Onte Iraceu le apuntó las aves paseando en lo alto. Aterrizaron en la playa, y una pequeña gresca con los perros que devoraban los huesos espinosos a la orilla, distrajo la atención del mundo, la jauría lanzaba ladridos impotentes ante la soberana ventaja aérea de su adversario, entre ellos estaba el perro del pescador.
-¡No! -le ordenaron al animal, y sumiso abandonó el frente batalla, del cual su canino destacamento saldría penosamente derrotado, las gaviotas aburridas de picotear las pulgas del enemigo, tomaron su espinosa recompensa con paciencia.
La tierra exhala.

-Cuando tu padre se fue me dejó una guitarra, y llenó de piedras esta playa, por eso la arena y la grava.

"La playa, tu guarida
La miro, y el suicida
Escala la olla de tu curanto
En un piquero sazona al espanto"

-Escribió en el marco de mi puerta y por la playa nunca lo vi más.
-¿Y el suicida? -Onte Iraceu bebió hasta el fondo de su taza.
-Soy yo, eres tú, quien sabe, a tu padre no lo conocí yo ni tu madre.
Onte Iraceu por fin entendía como hablar en su misma dimensión.

-Ésto es muy confuso, si no quisiera que lo buscara no habría dejado tantas pistas.
-Y tantas te dejó que no sabes por donde empezar, es lo mismo -El pescador acaba también su café, lo miró fijamente.
Las gaviotas adornaron el silencio de la conversación, emprendiendo el vuelo ruidosamente.
-Ayúdame -le dijo Onte Iraceu, intentaba esconder sus ojos subiéndose la bufanda.
-Sígueme -el pescador ya de pie le tendió la mano, ambas tazas quedaron en la playa, un perro de los de antes se acercó a lamer el escaso contenido.
La tierra palpita una vez.

En bicicleta recorrieron por la carretera, el pescador siempre delante. La gente que lo conocía por su milagroso oficio le saludaba con alegría, la Segunda Encarnación de Simón Pedro, de la primera nunca nadie supo pero así lo llamaban a escondidas, era sabido el ateísmo del pescador. La carretera estaba desierta, ningún automóvil rompió el encanto rural de la escena, pan amasado a la derecha, verduras a la izquierda, la gente lo saludaba, y él nunca contestaba.
En lo alto de un risco detuvieron su breve pedalear, de frente, el mismo mar que antes fuera testigo de su conversación, nada lejos estaban la casa del pescador.
Onte Iraceu entendía muchas de las cosas de antes, Juan Bautista no mentía.

El pescador puso una rodilla en la tierra y tanteando con las manos jaló una soga escondida. una fina malla de pesca negra contenía montones de piedras, la levantó con esfuerzo mientras le sacudía toda la tierra. Miró al mar de la misma forma de antes, como si lo que hubiese encontrado en la mañana lo hubiera perdido ahora en la tarde.
-El mar me cambia una piedra por doce peces -dijo el pescador
Golpeó la red y sacó sonidos a las piedras que se percutían unas con otras.
Y la lanzó.

En la parte más alta de la parabólica trayectoria la red abrió sus cuatro puntas y las piedras escaparon en direcciones azarosas y alocadas, eran miles, incontables y de todos los colores, imposible les era escapar de morir ahogadas en lo profundo del mar, su contacto con la suave marea apenas se escuchó desde donde estaban.

Al anochecer el espectáculo marino era hermoso, la luna plena iluminaba toda la fauna acuática que se exponía muerta, pero sublime, en el suave vaivén de las olas. Las estrellas de mar se alternaban geométricamente con choros, jureles, pancoras, congrios y locos, tonos plateados, anaranjados, negros y rojos escalaban radiantes ante la faz de la luna formando fractales estrictos que cubrían toda la superficie visible del mar, repetidos en una sucesión incontable y sin límite que se perdía más allá de la escena recortada por la luz nocturna y fascinante, que brillaba en el vientre fecundo de la Isla.
-Iraceu, tráeme el atado de pangue.
..._...
(Falta revisión)

PS: Públicamente doy las gracias al colega anónimo que me intervino en la Universidad, motivándome positivamente a continuar con mi obra, agradezco sus escuetas palabras y el haber acompañado mis pasos (unos 40, creo) mientras me dirigía a los pastos de Letras, guitarra en mano.

Te lo prometo

2010-08-19T01:09:00.000-04:00

Un misil dirigido hará diana en tu pecho.

De costado

2010-08-17T23:16:00.001-04:00

Te muerdo la boca con furia, arranco un pedazo de tu beso, que es como fruta dulce que se escurre entre mis dedos, que te alcanzan la cara como si tomaran una vela encendida y cuidaran de no apagar su fuego. La caída de tu pelo es el gobierno de tus hombros, se enreda en tu sonrisa, se atasca en las palabras que en este momento sobran. Nos movemos poseídos por un espíritu iracundo y lujurioso, un batir de olas inalcanzables que se quiebran en olores exquisitos, naufragamos en cada gota de sudor que te arranco con mi lengua, yo te repito ese sabor salado en el paladar y una explosión de flores germinando, como de pájaros abriéndose al cielo envuelve cada estocada que nos asestamos. Te tomo con la delicadeza para beber agua con las manos, envuelvo con mis dedos tu silueta, me acuesto en tu piel y los vellos que te recorren el cuerpo son un llano que mece su hierba con mi aliento, soy el viento que arranca tus pétalos.
Giramos, nos revolvemos y mezclamos, y un cromatismo infinito de tonos vivos eleva mi percepción, me basta abrir la boca para separarnos, para volver a tu pelo tropezando a la conversación que quieres imponer, pero ya no escucho, déjame seguir mirándote, es un espectáculo. Una luz bordada en cada una de tus esquinas se asoma, el amanecer entra golpeando por la ventana y he gastado toda una noche desvelada, evocando tu ausencia.

Concatenación

2010-08-09T23:39:00.000-04:00

Eran dos las cosas que debía decirte, una explicaba la otra, no importaba el orden en que fueran expuestas, eran perfectamente retrocables. Sabía que en cuanto a unidad, cada cosa que tenía que decirte no eran muy sencilla de entender, más viniendo de mi y de nuestra tormentosa experiencia, pero supuse que su reciprocidad en suma sería lo suficientemente clara. Una explicaba la otra, no importaba el orden. Pensé concienzudamente la manera de hacerte entender el dilema de exponer las dos cosas que debía decir, que no era fácil, que me entendieras, que aguantaras las ganas de entender hasta que escucharas ambas y advirtieras que efectivamente una daba sentido a la otra, y también viceversa. Que pena que nunca pudieras escucharlas, no tuviste la paciencia.

Elefthèrios Kiossès

2010-08-07T13:02:00.000-04:00

Escoger las palabras precisas para morir, examinarlas, esculpirlas en el mármol propio, cerrar el féretro desde dentro, acomodar el cuerpo en la estrechez, prolongar al infinito un largo sueño que borre toda herida que la vida dejó. Debajo de la piel la sangre arde, el corazón da un descuido a su letargo y el rehén lanza una arenga de ultratumba; Adiós Grecia, Madre de los Héroes.

Liebe Mama, Papa und Schwesterchen,

Heute am 5. Juni 1942 werden sie uns füsilieren. Wir sterben als Männer für das Vaterland. Ich leide durchaus nicht und darum ich will auch nicht, daß Ihr leidet. Ich will keine Klagen und keine Tränen. Habt Geduld. Ich wünsche Euch, daß Ihr glücklich seid und Euch meinetwegen nicht betrübt. Grüße von ganzem Herzen an alle. Wir sind unserer Ahnen und Griechenlands würdig. Ich zittere nicht, und ich schreibe Euch aufrecht auf meinen Füßen stehend. Ich atme zum letzten Mal die wohlriechende hellenische Luft unter dem Hymettos. Es ist ein wunderbarer Morgen. Wir haben kommuniziert und haben uns auch mit Kölnisch Wasser besprengt, das einer in seiner Tasche hatte.

Lebe wohl Griechenland, Mutter der Heroen
Lefteris

Recursión

2010-07-28T17:34:00.001-04:00

Apenas terminó la prueba, sujeto1 supo calcular tentativamente el resultado de su evaluación, al abandonar la sala, la incertidumbre en el resto de los alumnos imponía vaticinios nerviosos sobre los promedios generales de las calificaciones; Que la baja ponderación obligaría a hacer ajustes positivos en la escala de notas, que la alta reprobación haría al Departamente de Ingeniería replantear la pertinencia de los docentes del ramo; ningún alumno parecía seguro de haber sorteado con éxito la primera evaluación del semestre.
Sujeto1 intercambió sus resultados con tres compañeros, la extensa vecindad que componía el intervalo de sus resultados reales, no ayudó a acotar a un épsilon más pequeño en donde manejar el número entero que exigía el encabezado del primer problema. Una broma rigurosamente alineada en la materia puntual sacó sonrisas entre quienes la escucharon.
Sujeto2 estaba entre esos tres, cansado.
-Tengo marihuana -le dijo sujeto1.
-Vamos
-Si, pero los precisos.
-Ya.
Saliendo de la facultad sujeto1 y sujeto2 despidieron a sujeta1 y sujeta2.
-Vamos a Agronomía -dijo sujeto2
-Son las 8 de la noche, fumemos en cualquier parte, lo tengo hecho -respondió vivazmente sujeto1.
Pero de todas formas fueron a Agronomía.
En la oscuridad de las ocho y veinte, sujeto1 sacó el instrumento delicadamente preparado de su billetera y le arrebató los primeros milímetros con una bocanada feroz.
Sujeto2 tenía a su disposición una caja torácica más abundante y con el mismo esfuerzo de su benefactor quemó el doble. Asi se pasaron dos minutos breves, siempre en silencio.
Quemado el último rincón de hierba en el papelillo empapado de recíproca saliba, supieron que era hora de volver. El Campus era enorme a esas horas de la noche y los guardias de la Universidad se paseaban vigilando el desalojo del establecimiento antes de las nueve, cada paso parecía más corto que uno pisado más temprano, también el efecto de la droga escalaba hasta la cima de la última neurona, alterando las dimensiones del espacio, y el tiempo.
Afuera del Campus ya era hora de despedirse.
-Su sopaipilla -dijo sujeto2, siempre escueto, pero sin ser arrogante.
-Su bebida -atizó sujeto1.
Sumando su efectivo, que no era mucho, compraron los elementos deseados. Procedieron.
Conversaron sobre mujeres, mal de cualquier sujetoX. Sujeto2 parecía acongojado por la incomoda posición en la que se encontraba con su mejor amiga, era su confidente pero además guardaba en secreto sus intenciones amorosas, relegándolas a cambio de amistad.
-Tiempo -repetía sujeto2.
Despedirse, bajo el Metro, activando los protocolos informales de buenas noches. Sujeto1 revisó su bolso, su mágica billetera no estaba, la había perdido. Reconstruyó el itinerario que habían recorrido desde que esgrimió el argumento vicioso en Agronomía, no vaciló en mostrarse compungido al no poder encontrarla.
-Te acompaño -solidarizaba sujeto2, a pesar de la hora.
Nuevamente recorrieron el Campus, más de noche, menos estudiantes. Los minutos fueron eternos, ahora las distancias eran galácticas, tan difícil y tedioso como pasar de sueño a despierto en un segundo.
Agronomía nuevamente, el mismo banquillo donde violaron con juvenil aventura algún artículo del Reglamento Universitario, las luces de sus celulares acosaban el sueño de la hierba en el suelo, espiaban entremedio de sus hebras, debajo de las mesas.
-Acá está -dijo sujeto2
El rectángulo de cuero negro reconfortó a su dueño.
Volver a la entrada del Campus ya alcanzaba dimensiones no estudiadas, la luna era completa y ya todos abandonaban el establecimiento. Su itinerario comenzó a desalinearse del propio espacio y presente de esos precisos momentos, ambos en silencio derivaron su trayectoria y en paralelo con la propia continuidad del espacio-tiempo continuaron su tedioso caminar por la infinita extensión de la Universidad.
Nuevamente en las escaleras del Metro, sujeto1 revisa su mochila, no encuentra su mágica billetera, la había perdido, debió haber sido en Agronomía, dedujo rápidamente.

Y asi sujeto1 y sujeto2 perdieron y encontraron una y otra vez la billetera mágica, recorriendo incontables veces de punta a punta la Universidad. Hasta la eternidad siempre fueron las nueve en punto, hasta la prolongación infinita del tiempo siempre hubo la misma cantidad de gente siguiendo su propia ruta, y sujeto1 y sujeto2 recreaban con el mismo tranco, cada rincón que sus pasos habían acompañado en el rescate anterior, de la billetera mágica.

Kunio Kato

2010-07-22T15:02:00.000-04:00

Es breve la obra de Kunio Kato, pero intensa y dispar, lo que no le resta para nada, de hecho entre mis favoritos de siempre se encuentra este Japonés que en poco tiempo ha logrado una sintonía perfecta conmigo, un calce tan perfecto como el que se logra en el tetris, y tengo muy claro por qué:

La temática, siempre viene dirigada desde lo profundo del ser humano (ser del verbo) hacia el exterior, proyectada de manera magistral con contrastes sensibilísmos de luz y sombra cuando es necesario.
La animación, el movimiento, el frame by frame de cada corto tiene una sutileza tan humana, una imperfección tan normal, tan real.
La música, por que Kunio Kato además de tener el tino suficiente para utilizar los elementos adecuados para sus obras escoge compositores brillantes, que al parecer entienden los motivos del creador.
La proyección, siempre queda un eco dentro del espectador, nunca se es indiferente a su propuesta, siempre una reflexión, una sorpresa que perdura después de admirar el corto.

Uno de mis favoritos. Apple Incident sin ser lo más selecto de su breve catálogo, sabe cumplir su objetivo, te retiene hasta el final.

Seco, a todo esto mencionar que ganó el Óscar el 2008 al mejor corto animado con su Maison en Petis Cubes, obra que explota la sensibilidad hasta el lagrimón y que bien merecido se lo tenia viendo la competencia, pero del que yo paso, ya está lleno el mundo de socavación del tema mamón, queremos la revolución, como dijera Teitelboim cuando se le preguntó por el movimiento generado por Huidobro: "(Hay que)... barrer con el arte de pesebrera".

Mucho free jazz a la larga agota toda energía.

2010-07-20T22:17:00.001-04:00

Hoy fui a casa del Memo, un compañero de U con el cual pretendemos crear un Taller de Apreciación Musical que pronto detallaré. Nos juntamos temprano en la mañana en Matucana 100, se presentaba gratis al público Marcelo Armani, músico brasileño del cual tenía pistas pero que nunca escuché con el debido respeto, llegué 10 minutos tarde (cuéntate una nueva) y resultó ser que el evento había sido mal anunciado en todos lados, no empezaba a las 12:30 sino a las 18:00, así que medio indignados, nos fuimos a lo que nos convocaba, al hogar de Memo para planear este proyecto. Llegando me mostró sus cuadros, los cuales me parecieron bastante buenos, el tratamiento del color y el efecto cromático me robaron la atención, lo inquieto del lienzo y el desorden intencional, todo interrumpido por una pipa súbita que nos internó en un breve estado de frágil conciencia. Sonaba Herb Robertson de fondo (disco que me prestó) y yo tocaba el piano desgreñado de la pieza que había sufrido toda inclemencia climática posible. Tirando líneas un tanto dispersas que se reencontraban en nuestras propias coincidencias artísticas sacamos muchas cosas en limpio, intercambiamos recomendaciones musicales mientras afuera hacía más frío que la cresta, caía una lluvia ligera y el cielo de punta a punta estaba cubierto por una sola nube densa y gris, una sábana inamovible.

Llevaba una semana completa con colitis así que este encuentro y el carrete de Panchito el pasado sábado me devuelven un poco a la vida, vida que es un escándalo que sólo el auténtico espíritu del free jazz puede evocar y que sintetiza de buena manera lo que fue este día, que acaba ahora que lo rememoro mientras mis dedos dan saltos ágiles en el teclado, aún con mucho frió y escuchando a Robertson en mi 5.1.

Y continué

2010-07-19T18:08:00.000-04:00

(Un instante fulminante, un segundo que se prolongó de manera fantástica y únicamente en mi mente, y no sólo fue un momento congelado, sino también el deseo de saltarse al anonimato de dos personas que se cruzan tan precisa y brevemente por la calle. Curioso imaginar que dos cabos sueltos se reencontrasen por mera fantasía del azar, haría falta interrumpir esa ignorancia mutua con una sencilla simpatía, que sencillo suena dicho así). Siguiendo con mis pasos la numeración ascendente de una avenida Santiaguina, en sentido opuesto y en una actitud que mucho recordó la mía, avanzaba por quien ahora escribo. Un paso tibio, sin siquiera mirar por donde iba, como si conociese el camino de memoria, como si los obstáculos que le aparecieran en frente le abrieran paso por caminar con los ojos fijos en su instrumento, un charango colgado al pecho, que sutiles sonaban aquellas notas al aire, quedaron suspendidas en el aire cuando su figura ya avanzaba detrás de la mía. Y fue sólo un segundo, tan instantáneo y tan fecundo.

Paseo

2010-07-07T22:06:00.000-04:00

Éstos son los barrios bajos, querida
Las avenidas de tierra desnuda los delatan
Mira el modesto carrito de frituras a la izquierda
O a los niños elevando volantines a este lado
No sabes la gracia que me produce tu rostro sorprendido
Es que así se vive en estos cordones residenciales
Con la vida familiar compactada en cincuenta metros cuadrados

Mira la pobreza de aquella vieja despeinada
Arrastra un flete con basuras de la calle
Ahora pasamos por una feria típica de éstos lados
Escucha los pregones ininteligibles a tu cultura
El bullicio de su movimiento, tan tupido
Como el sonido de fuego repartiéndose en las brasas

No pierdas el tiempo apretando mi mano
Mira nuevamente la esculpida ingeniería
De los departamentos estrechos que antes pasamos
Respira el olor a merienda pobre
Que rezuman los hogares al unísono, hacia tu nariz recta

Las calles se hacen estrechas, las cuadras son irregulares
El enrejado es de palo y me acotas indefensa
La cantidad exacta de perros que has visto deambulando
Tus manos tocan la ventana y con el auto detenido
Miras la cola de polvo que emergió de nuestro recorrido

Éstos son los peladeros de la periferia
Donde el pueblo corre y patea una pelota de lado a lado
Tu rostro juvenil es completamente ajeno a la escena
Y me río de la situación que forcé al invitarte

Siente su esfuerzo por mantener a flote la dignidad
Por empujar cada día con pocas migas de pan
Mira la sonrisa sencilla de los niños tras el juego
Ni si quiera sospechan el futuro que les han planeado

Bajo la sombra de la cruz de una iglesia
Se hace tarde para que vuelvas
Tu mano despide este día
Que prometiste de tu memoria
No olvidarías.

Sala y Spinetta

2010-07-01T22:47:00.000-04:00

El humor sórdido de Gustavo Sala me divierte mucho, en esta ocasión encontré dos de sus viñetas que tiene de protagonista "el trabajo" de Spinetta... claro, a lo Sala.
(click en la imagen para ampliar)

Gentes Inmateriales I

2010-06-21T00:55:00.000-04:00

En un viaje en metro, apenas se detuvo la máquina en la estación, entró un joven, llamó la atención de una chica sentada, por subirse al carro sin despegar la mano de su pecho, su corazón.
Ella lo miraba sin perderse ni uno de sus movimientos, él se aferraba con la izquierda a la barra superior del tren, y con la derecha no daba respiro al reposo de esa palma, esos dedos, que se adherían con ternura al bolsillo de su camisa.
Paseó su mirada ante el cuerpo erguido del joven que no daba tregua a su extraña postura, miró su bolso, la caída de su pantalón, el día claro que se sucedía en imágenes recortadas fuera de las ventanas, la gente escasa en el vagón, volvía al pelo oscuro del chico, regalo al azar, sus ojos pequeños, miró el piso, la puerta, sus cosas, y al joven extendiendo su derecho para si, descansaba en su mano abierta una hoja otoñal de maple.
La mirada del muchacho fija en la hoja, examinaba las venas que se abrían del tallo superior, la coloración insípida, irregular, sus crestas recortadas. La puso de barriga, la volteó a espaldas en su mano, miró sus tonos sepias, clavó los ojos en la silueta remarcada en su piel, tomó distancia de su olor a frío, a Otoño.
Advirtió esto la muchacha, sonrojada quizás, sentía morbo de interrumpir la intimidad entre el joven y la hoja de maple, buscaba algún gesto de los dos, algún atisbo de la conversación, el tipo de interacción que los retraía en si mismos, del interés del resto, de ella también.
Afuera el mundo se arrastraba en su ciclo normal, había ciudad en niños cruzando la calle, en los perros, en los autos, en la sólida defensa del hormigón distante.
La escena causaba fascinación en la chica, a nadie más le importaba el sencillo drama del cual ella estaba prendada, sentía en su propio cuerpo el estallido casi galáctico de sus propias emociones desbordándose, chirriaban a veces las vías del tren, apretaba sus cuadernos, como si el sólo contemplar le hiciera parir un nuevo gesto de éxtasis. Y en la somatización indómita y exhuberante de sus propias sensaciones, murió el romance entre la hoja y el chico, ante el horror despavorido pero silencioso de la chica, la hoja fue presa de los dedos de su huésped, fue emboscada, estrangulada por un puño cerrado con vehemencia, desecha sus articulaciones, desmembrada espantosamente resbaló de las manos en migajas marchitas que a nadie importaron, excepto a ella, que contemplaba la escena sin musitar la frase más ligera, nada atravesaba la intransigencia de sus labios apretados, de sus brazos buscando la tibieza de un abrazo, de la lágrima sin prisa y el final del recorrido sin el joven ni nadie alrededor.

Presentación a una colega

2010-06-11T23:49:00.000-04:00

Quien escribe sabe guardar con celo su intimidad, aunque dependiendo de lo inusitado y/o curioso de los acontecimientos que se le presenten, puede desprender de sus talentos sutiles regalos a quienes se vean favorecidos con su amistad.
Quien escribe sabe lo fácil que es sonar arrogante, pedante, megalómano, cuando se habla de si mismo en tono intelectual, pero no teme a las represalias tímidas o violentas que esto pueda provocar, confía en la prudencia y buena fe del lector.
El autor ha eliminado el sentido del gusto en el arte, considera innecesario sustraerse del motivo creador absoluto, por un capricho de afinidad.
La intención del presente autor es sencilla y no pretende más, que recoger el paso de los hombres que han vivido entre nuestra humanidad.
Busca desprenderse de las convenciones e inundar con alusiones de universos y pasiones, el exótico deaumbular de una vida que transita entre el puño y el sillón.
Siente suyo el duelo de quienes han sido abatidos por el deseo de quienes empujan el mundo, pero es demasiado joven y mientras más se sumerge en él, persiste en su memoria el no olvidar jamás a quienes extendieron su amor al recibir su cuerpo de infante en la explosión sanguinolenta del nacimiento.
El autor se enternece bajo sus propios cánones de ternura, migas de pan que se escapan entre los dedos, nubes que se atropellan en lo alto, ramas que con mesura se apartan del frontón de una casa, orillas de playa que no alcanzan a tocar la arquitectura espléndida de un castillo de arena erguido con gallardia.
Proyecta su visión en los espejos de lluvia y de cielo, admira su reflejo y en el agua evaporada ve un duplicado de su rostro elevándose, como desearía hacerlo.
Se abriga con el tenue abrazo de polifonías espesas, enjuaga su cuerpo en rios de melodías que se estancan en su relieve de piel, elonga sus movimientos en respuesta al estímulo fascinante de colores que se abalanzan como manchas dóciles.
Quien escribe sabe guardar secretos, los vuelve semillas plantándolos en su propia huerta.
Quien escribe admira el silencio preciso.

Gatito Negro

2010-06-11T00:18:00.000-04:00

El día apagaba sus luces cuando en mi camino se cruzó un gatito, negro y minúsculo, que interrumpió la larga zancada que estiraba con mi pie izquierdo, me maulló, y no pude evitar sentir lástima de su famélico estribillo animal que parecía un botón desprendiéndose de la última hebra de hilo, colgando a la nada. Indefenso y adolorido por el frío, parecía querer reternerme en la calle con su estatura insignificante, me dolía no poder corresponderle con afecto, rescatarlo de la maldad que en la ternura de sus ojos parecía no comprender, levantarlo del suelo y ponerlo al abrigo de mis alfombras, mi patio, mi cielo. Pero asi justamente no fue, ni un momento detuve el ritmo de mi trabajoso andar y tomé distancia de su posición de súplica con cada tranco, aquel pequeño animalito que debió haber visto en mi un milagroso auxilio sólo recibió la salvaje indiferencia de quienes no levantan la vista a las miserias ajenas.
...En que rincón de aquella plaza reposarán sus osamentas de lactante, su cándido paso de inocente infante, la mugre y la sangre de su pobreza sin rescate.

Fotógrafos poetas

2010-06-03T23:54:00.001-04:00

Hoy exhibían a la hora de Intro a la Literatura, "La Ciudad de los Fotógrafos", como no lo había visto decidí entrar a la sala, en realidad, no tenía compañeros en el taca taca, el ping pong nunca me ha motivado y el control de lecturas de Economía era a las 6, tenía más de 6 horas para distenderme asi que alá.
Dentro el público se acomodaba y entre ellos logre divisar a la Isi, a su derecha me senté, al otro lado estaba el Yayi, pero me dio paja interrumpirlo, estaba involucradísimo.
En la sucesión de imágenes que se presentaba de forma violenta en la pantalla, logré sentir una empatía que hace tiempo no saboreaba, no era el ánimo enfervorizado de tomar la justicia por el cuello y ser el guaripola de una sangrienta funa, sentí más bien un abrazo, un sosiego, un hombro prestado para llorar las penas de aquellos años injustos, un modesto gesto compañero de duelo, pero que en su profunda intimidad también era de recuerdo, de no olvidar, jamás perder de la memoria aquellos episodios tan tristes que nunca de ninguna forma se deben repetir.

Se encontraba en la sala Óscar Navarro, el fotógrafo colorín del documental, y su amigo Carlos Bustamante, a los cuales no dudé en atajar apenas pude, les mencioné mi periplo tímido y raudo con Alejandro Stuart y Braulio Olavarría, no fue dificil establecer las simpatías, un par de minutos y ya habíamos roto el hielo.
Al final intercambiamos contactos para posibles eventos que convoquen nuestros intereses, fue agradable por que por un momento un breve sentí un refresco total en todo el cuerpo, me sentí bien, y al despedirnos volví algo completo al "defensa sale" del taca, espero no estar enviciándome mucho con él.

Y una curiosidad final, el tipo al que le compré el libro de Neruda, se llama Pedro González (Pedro y Poeta como otro amigo mío!), hicimos buenas migas luego que me lo encontrara en el metro un día, me invitó a escribir en una revista que lanza con sus amigos y como a mi me dicen "el wn que la piensa dos veces", de inmediato accedí, dentro de poco tendré respuestas.

Salud.

En 10 minutos

2010-05-30T23:15:00.000-04:00

Al otro extremo del mundo se encuentra mi nido, y me aprieta el deseo de volver al seno paterno de su raiz encantada, que me nutria con su savia láctea, su calor de semilla, su abrigo de suelo virgen. El árbol más alto de Oriente asomaba su copa hacia el cielo, con cada Otoño mi pensamiento migraba hacia su abrazo, y entonces tenía que recoger las ganas de emprender el viaje, cada vez que lo soñaba me devoraba el vértigo de la ciudad.
La fuerza de su sangre que es la que yo también tengo y circulo con mi corazón, arde y enciende la pasión del reencuentro, cada milímetro de mi cuerpo busca abrirle las venas a la luz de patriarca de su cumbre frondosa, y mis brazos extendidos desean alcanzar las ramas tendidas de su magnífica altura, mi rostro magullado pide el sosiego que antes musitaba su paciencia de padre cercano.
De súbito me alcanza la prepotencia de quienes fustigan con el látigo, mis anhelos quedan regados en el piso, en donde en este momento circulan cientos de trabajadores que habitan este hormiguero de pesadilla, los pisan, los patean, los ensucian, y yo me pierdo en la profundidad hiperbólica de la oscura celda pavimentada. En mi memoria el árbol se marchita, se vuelve polvo en la nada extraviada.

A Fontaine

2010-05-23T22:39:00.000-04:00

Sólo un punto muy pequeño que irrita mi sensibilidad social (la hay), y es que leyendo para Introducción a la Economía, me he tropezado con muchos escenarios incómodos, frasecitas de buena crianza que no salvan a nadie (menos en el tercer mundo), y pseudos algoritmos económicos que generan respuestas solamente obvias ante los ojos de quienes forman el grupito técnico de los “economistas”.
¿Qué es eso de fungibilidad* de precios?, o sea, entiendo el concepto y en medida lo comparto (lo veo en mi mismo), pero al usted rechazar, los llamados bonos en dinero (por cualquier motivo, ser pobre es una muy buena) a los sectores necesitados, por apelar a la fungibilidad de poseer un capital extra que no costó nada y que son destinados finalmente a bienes innecesarios no “de primera necesidad” (sus palabras), ¿De qué estamos hablando?, ¿Acaso me está diciendo que los pobres deben vivir con lo necesario?, ¿Qué no merecen, después de una rutina de mierda y viviendo con lo justo, regalonearse (si es que se sirven de la ayuda estatal de esa forma) con un gustito?, ¿Acaso el fin de la vida capitalista misma no es alcanzar una vida en donde todo sea fungible?, vemos lujo y ostentación en las clases acomodadas, ellos si tiene plata fungible, ¿Por que los pobres no pueden recoger las migajas del Estado y servirse como más les plazca?, no sólo de usted lo he oído, de muchos otros también, todos abogando por cubrir las necesidades de los más pobres, sólo de las necesidades, por que los pobres viven así, de lo necesario y nada más, con la plata suficiente para vivir.
Yo creo que estamos mal pues, y en estas circunstancias no creo que pueda seguir leyéndole, por que no le compro toda su volá, toda su acrobacia mercantil, su pirotecnia social, nunca he escuchado que se haya muerto de hambre un pobre al cual le haya tocado la beneficencia del gobierno de turno, en último caso podrá acceder a algo que le contente un poco en su rutina y no se decepcione al pasar por las vitrinas de Patronato por que hasta las tarjetas de los locales les salen caras, ¿De esos pobres hablamos no?.
En fin, es un ramo y hay que pasarlo, espero que haya quedado claro mi punto, y Chaicosqui por que mañana tengo clases al módulo 1.

*Fungible: Cuando hay un exceso de dinero frente al que se tenía presupuestado, este dinero por lo general se utiliza para objetivos de segunda o menor necesidad.

Pilotos de anillos

2010-05-16T01:41:00.000-04:00

Recogiendo los pasos que dejó, vamos todos atentos a quien dedicará su último gesto, y el centro, de cada momento en el espacio queda atrapado en su ir y venir despreocupado, la gota, que parece correr en su mejilla se nos asemeja a una pena quieta, los humos, nos trepan como escalofríos y de golpe nos asaltan con rubores, pudores que con ella afloran. Vamos tejiendo flores que le agraden, estamos todos tendidos y expectantes, vamos recogiendo semillas para plantarlas allá cerca de donde vaya, y tener miradores altos, para mirarla con calma, y verle de frente, que el celo de su espalda esconde lo que no sabemos, y deseamos, un cerco de espinas como la rosa que tiñe en sangre, ella camufla. Y con los últimos esfuerzos todos rendidos en una larga alfombra de cuerpos nada más, gritamos el milagro que no sale de entre los dientes, que no logra escapar de la lengua, confinado en la boca, sin poder empapelar el mundo conocido con el secreto de su rostro, ella, su...

Encima

2010-05-05T21:05:00.000-04:00

Hundir mi carne en la tuya,

Clavar mis dedos en tu pelo,

Tapar tu ombligo con el mio,

Cerrarte la boca con mi mano

Y sosegar el júbilo escondido,

De nuestros cuerpos humeantes.

Que toda la noche no basta,

Para extinguirnos lentamente

Entre besos y abrazos.

Que todas las sábanas no cubren,

Los pedazos de amor regados

En una batalla de torsos, piernas

Y labios.

Pasto, Plata y Neruda,

2010-04-10T12:30:00.000-04:00

Después de la aberrantemente fácil I de Intro a la Biologia en la U (que en parte compensará mi pobrísimo desempeño en la I de física, snif), había cierto ánimo de fiesta. Algunos fueron al Fito pero yo me tenía que juntar con unos amigos en la terraza de Beaucheff asi que preferí guardarme los morlacos para esa ocasión a mediatarde. Salí entonces con mi querido cuate Matías Eidl@*?¢''(jaja), sin trayecto ni ubicación en mente, hasta que mi compañero de pellejerías recordó con inusitada exhaltación comprarse unos tomos de Freud que vendian unos flacos cerca de Agronomía, entonces y mientras buscaba yo algo que me interesara, encontré el presente libro que es excusa de por qué escribí esto, Primera Edición y en un estado 94% impecable; Pablo Neruda, biografía emotiva, de Efrain Szmulewicz.

Diablos!, en el escaso contenido de mi billetera habían 7 lucas y mis preciosos cheques de restaurant, y el libro meneaba sus hojas al calor del mediodía con sus $4000 escritos con deliberada dulzura en la primera hoja, mientras Matías parecía desconsolado ante la obvia evidencia que sus anehlados tomos ya había sido comprados por un principiante psicoanalítoco más avezado y decidido que él. Lo pensé, pero ya en un arrebato de lírica poesía, hojeando sus hojas y leyendo Farewell a media voz, desenvainé el dinero respectivo que bien pudiera haber paleado, ya avanzado el carrete, la sed inminente cuando los tragos escasean. Fue una ganga, y el símpatico tipo que me vendió no podía disimular cierta nostalgia al vender el libro a un desconocido, me dio recomendaciones sobre él y un poco de su historia que olvidaría cuando llegase en micro hasta La Chile.
Una vez que compré el libro y Matías parecía patear la perra a no poder más, lo acompañé a comprarse un completo de soya (empedernido vegetariano), y luego nos tiramos en los pastos cerca de la Y, ahí, como de costumbre cuando recuesto mi cuerpo en esas supericies, quité las zapatillas de mis pies y dejé que las calcetas tocaran el suelo aviéndome asegurado que el terreno que me hospedaba no acogia también caca de algún animal de dudosos pudores.
Entonces arranqué de mi bolso el libro y al azar escogí un poema que recité intimamente para los dos, mientras las gentes se paseaban y yo no les veía las caras. El árbol encima nuestro mantenía quieta su sombra y por cerca de una hora estuvimos uno a uno leyendo las obras de Neruda.
Amé ese momento quieto, que fue roto por mi ayudantia en Economía y por la hora al dentista que había concertado Matías. Nos despedimos de manera casual e intercambiamos deseos de buenaventura para el fin de semana.

Ahora en el metro y en la micro, y junto con mi querido Altazor que es el caballito de batalla de todos los días, irá también de la mano este bello libro que para variar, ya leí dos veces completo.

El Lento Tránsito

2010-04-02T21:24:00.000-03:00

El lento tránsito del río que toca mis pies, escarbo en el agua las piedras que sin ánimo de resistencia emergen entre mis dedos, las toco y las apilo en el montoncito simpático y heterogéneo que tengo a mi costado derecho, chapoteo un rato mientras me quito el sombrero y le concedo al sol la gracia de calentar mi cabeza escasa de cabello, me reclino y miro las nubes que no tienen prisa en alcanzar el otro extremo del horizonte. No muy lejos, llega una camioneta con agricultores que se preparan para retomar las labores de la tierra, yo los miro desde mi cómoda pereza, intercambiamos sonrisas cómplices y amables, saben que ya he trabajado lo que más podía, y mientras escucho lejanos sonidos de palas y picos abriendo el suelo, siento que se hace más pesado mi propio cuerpo, me voy hundiendo en la tierra, me voy despidiendo de mi carne y cerrando los ojos respiro, me arrastra la tumba y mis huesos son el ancla que sellará la lápida de mi tranquila muerte.

Cicatriz

2010-03-10T22:21:00.000-03:00

Hoy vengo a dejarte una cicatriz, sí, una cicatriz, vengo a rasgar tejidos y dejar a borbotones el corazón, rompiéndose en latidos. Hoy, y no mañana, vengo a molestarte con la excesiva codicia de mi obstinación, a rasgar con uñas pesadas la fofa corteza de tu cerebro. Una cicatriz en todo tu cuerpo, quedarás vestida en ella, y no la podrás arrancar. No la imagines fea, tampoco será bella, recorrerá tu cuello, la falda de tus pechos, se atorará en la hendidura de tu ombligo pero sabrá bajar hasta rozar la intimidad de tu pudor, a veces tendrá formas estrambóticas, cabriolas de colores que surcarán con sigilo entre vellos y poros, tu piel se erizará al alcanzar el deleite ultraterreno de una herida que es profunda y a la vez pareciera ser sólo un suspiro, que te toca, que te daña con una caricia, que te ama con un desaire, que te odia con un anhelo. Una cicatriz es la única forma en la que me pienso firmando tu cuerpo.

Circular

2010-03-03T20:45:00.000-03:00

(Texto sobre una composición musical 2)

En la deriva sideral, el borde del mundo iluminado por el Sol que abraza al universo, despliega su maravilloso y cálido aliento, y las estrellas le responden con el susurro solemne contemplando al más ambicioso de sus hijos, el calendario de ocho meses, Marzo se desangra en el regazo de su Luna y la mirada de su anciano padre. Le han marchitado su jovial inocencia, prostituido su figura, arrancado de su natural nobleza y vaciado de vida, explotado sin misericordia yace inerte ante sus hermanos, y las lágrimas se deslizan por sus heridas abiertas enjugando la sangre reseca, su miseria destapada y su padre luminoso que dirige el rito mudo al hijo asesinado. Observamos su ruina en profundo silencio.

Te Vomito

2010-03-02T22:20:00.000-03:00

Entonces que me dices, y yo te veo de repente desnuda, es tu forma de responder, así me callas la boca, por que claro, despegamos con la lectura y el cielo bajo nosotros estalla la imaginación con colores y formas que el humo de tu cuete nos suscita, pero luego de eso nada nos sostiene, la poesía enamora pero no sustenta al amor, y no me queda más que dejarte, si vas o vienes no me importa que más da, cierra ya la puerta que entra todo el viento estúpida, y ojala la tierra te escupa los pasos que le dejas marcados en el barro en que andas, que el agua que bebas difunda hacia tu tráquea y tus gárgaras revueltas en sangre las pueda escuchar, para reírme, que te escurras de las cisuras de mi cerebro como las lágrimas que forman ríos salinos entre mis mejillas.

Bien

2010-02-28T21:16:00.000-03:00

Muy de sorpresa todo esto, recién viendo noticias.

11 y 6

2010-02-25T18:46:00.000-03:00

Alejandro Larsen, (Intendente, DC)
Cristhian Cayuqueo, (Gobernador de Valdivia, PS)
Nelson Bustos, (Gobernador de Ranco, PPD)
Herman Urrejola, (Director Regional de la CONAMA, PS)
Claudio Mansilla, (Consejero Regional RN)
Rubén Delgado, (Consejero Regional UDI)
Boris Olguín, (Secretario Regional MOP, PS)
Laura Ramírez, (Bienes Nacionales, PS)
Julio Zerech, (Secretario Regional de Minería y Energía, PRSD)
Francisco Ojeda, (Secretario Regional de Vivienda, Ind)
Javier Parra, (Secretario Regional Agricultura, PRSD)

Estos son los nombres que anoto para recordarlos cada vez que los vea en el plano político, éstos son quienes aprobaron el ducto al mar para Celulosa Arauco. Quienes saben del tema dicen que aún faltan mas pasos para concretar el proyecto...

Curioso... 11 a favor, 6 en contra, Fito, eres un Nostradamus patafísico.

Así habló el Intendente.

Fotos gentileza de ******

Aves

2010-02-25T18:33:00.000-03:00

Tengo una concepción peregrina de las aves, de las que pasan por el cielo como tijeras rajando papel, de esas que levantan vuelo en lontananza con el sol y son carne de postales y frases clichés, todo animal que tenga alas desde siempre me ha hecho despegar de la tierra como un Ícaro inexpugnable al sol, mirando mis extremos emplumados, midiendo mis límites con el punto claro del astro y torcer el crepúsculo con un vuelo que parece tejer y destejer nubes en lo más alto de mi propios límites aerodinámicos, también biológicos. Aves que rompen a la mañana con soberano planeo, en litorales y bosques, en la Cordillera, y en la Patagonia, que comienzan el día explorando el confín más profundo del cielo, desentrañando meticulosamente el tierno amanecer del nuevo día coronado por sus figuras esbeltas que rodean los colores que van despuntando en todo el cáliz azulado, en la cintura elíptica y vertiginosa que pierde en su gracia a las estrellas de la noche.

[Arreglo] Sckxyss - Magma

2010-02-25T14:51:00.000-03:00

Arreglo que hice para tocar con Newentärk, Sckxyss del primer disco de Kobaïa, acá el clip con improvisaciones omitidas.

La Florista - Pablo Picasso

2010-02-21T22:39:00.000-03:00

Acuarela en papel, 2008

Badlands Guardian

2010-02-20T14:33:00.000-03:00

No tenía idea, pero de entre las mejores fotos de Google Earth, aparece esta coincidencia geológica maravillosa, que de ser genuina se me asemeja a un llamado ancestral, una loa nostálgica al viejo dominio de los antiguos dueños de la tierra.

La Telaraña

2010-02-12T14:19:00.000-03:00

Victimas de la última tela de araña que en un rincón de mi nueva pieza apareció, vista desde el escritorio el tejido del arácnido es sencillamente magnífico, flamea suave cuando entra una brisa por el ventanal. Son polillas que extravian su rumbo en la pared, entonces pierden sus cuerpos ya vacíos de alma, las ocho patas se abalanzan sobre la indefensa muerte de los bichitos, y con paciencia inician su merienda, con todas las que ha atrapado de seguro tiene alimento para muchos meses.

El Computador Virtuoso

2010-02-04T16:05:00.000-03:00

Hoy fui a casa del Pepo, un amigo contrabajista que necesitaba que lo ayudara con algunos detalles para su viaje a Australia (quien como él no?), quería que le escuchase algunas partes que tenia que tocar allá y además debía devolverle el Arte del Piano, todo aquello nos sirvió de reencuentro formal, ya que la útima vez que nos vimos fue cuando nos juntamos en Viña para ver a Rick Wakeman.

Sucede que entre cigarro, café y mucha música, me comentó sobre la charla de música electroacústica a la que habíamos asistido en el Cecasfo hace ya haaarto tiempo atrás, yo claro, le dije, la recordaba, y entonces esgrime de su montón de vinilos (no más de 40, os lo aseguro), El Computador Virtuoso, una obra casi didáctica del colega chileno José Vicente Asuar, en donde se propone hacer una especio de Tesis del Sonido, en donde nos demuestra el nuevo horizonte sonoro que un computador nos puede ofrecer. En esos precisos momentos yo me encontraba un tanto excitado, perfectamente podia recordar con la pasión que Cecilia nos exponía las nuevas tendencias experimentales, pero de súbito Pepo puso el vinilo en el tocadiscos y el rasgar de la aguja interrumpió mis pensamientos, realmente no sabía lo que se me venía encima...

Una voz ceremoniosa nos introduce a esta "cátedra", que a base de Comdasuar, nos muestra los distintos sonidos que sólo se pueden obtener con éste tipo de sonidos, de manera muy lenta nos comienza a explicar los fundamentos del "ruido" y la formación de sonidos, miré la cara de Pepo y el se encontraba de igual manera extasiado, ambos compartíamos una cara estúpida de entretención, que incluso me era incómoda, pero no importaba, nuevamente Pepo acertaba.

Se acababa la parte 1 del vinilo, y aun no podía creer la suerte que tuvo de comprarlo en los "cachureos" de San Bernardo a sólo $500 pesos, ¡¡¡Cómo!!!, siempre ha tenido un ojo increible para la ganga, su contrabajo de autor que le costó 200 mil pesos, sus discos DeutscheGrammophon por los que pagó un moco, enumerar no tiene sentido, es un weón con cueva para esas cosas, y con eso simplemente se nace.

Tres cigarros más y pusimos el lado 2, y acá la parte que me robó la atención, la interpretación de obras clásicas con dichos conceptos de música, un colorido que no podía imaginar en dichas obras, me sonaba como una retrospectiva de un Vangelis casi rústico, me pareció simplemente notable la diversidad de timbres que se ocuparon en dicha interpretación, Bach fue principalmente el parafraseado en este lado del vinilo. Quedé peinado para atrás, simplemente, un vinilo lanzado en 1973 me había golpeado, y fuerte, Pepo se reía conmigo...

Luego de eso vimos la Consagración de la Primavera dirigida por Boulez, magnífica obra que Pepo debía tocar en Australia con la sinfónica de allá, revisamos algunos detalles y le di algunas sugerencias personalísimas de como interpretar a Bach en el Preludio, Allemande y Sarabande de la Suite de cello pero tocada en su instrumento, fue un día que hace muchos meses que no tenía, de esos en lo que leo, escucho, critico y siento música a destajo.

Me despedí de Pepo, con la promesa que lo volvería a ver antes que partiera a Australia, cumpliré mi promesa, de seguro que ya habrá estudiado todo el Stravinsky y habrá manejado las partes de Bach, no es precisamente un mateo, pero lo que más tiene es corazón.

26 de Febrero, 2009

Iconografía del reciclaje

2010-02-04T15:31:00.000-03:00

Para recordarlo cada vez que me olvidé el por qué del reciclaje.

Unas páginas de Mafalda

2010-02-03T00:03:00.000-03:00

Mi Dhyāna Spinetta

2010-02-01T17:45:00.000-03:00

Hace ya rato que me vengo repitiendo plato tras plato con Spinetta, no hay palabras para describir ese remezón delicioso de su época 70’, por que claro, primero te sientas, buscas el condenado CD, lo pones en tu sistema 5.1 y lo siguiente es cerrar los ojos y sentir la erección de casi una hora con esa poesía humilde, la alternancia entre sicodelia, hippismo y jazz-rock me mata. A lo mejor y no es tan bueno y simplemente es un artista con todas su letras que a mi me ha tocado muy hondo, por lo menos es así como me explico que exista eso de los “placeres culpables”.

De todas formas creo que será siempre un invitado de lujo dentro de mis preferencias, me acompañará durante el resto de mi vida. Que distinto suena esto a la música que ha acompañado a mi abuela, por ejemplo, ¿Será condicionante de nuestras vidas esa elección tan instintiva?, cuando miro a mi alrededor veo siempre que el sonido moldea mucho de las imágenes y también de las filosofías, por ende, la conducta y así al aspecto social incluso cívico, ¿Qué nos queda a los más ambiguos?, a los eclécticos, ¿Somos un collage?. Culpa del Flaco hacerme pensar, y peor, escribir!, justo ahora suena Digital Ayatollah en ese vértigo espirálico, vorticíclico, gravitrayente, ¡Más ganas me dan de seguir con mi copa!, pero con agüita por que hace poco me mandé de esas farras de músico (como las que se mandó también Luis Alberto, para variar) que te dejan contando postes para llegar a la casa.

Jueves, 10 de Diciembre de 2009

Incas estresados

2010-02-01T15:47:00.000-03:00

Cortisol, hormona de la corteza suprarenal, que entre muchos estimula la conversión de grasa y proteinas en glucosa finalmente, hiperglicemiante por ende.

La secreción de cortisol está gobernada por el ritmo circadiano de la hormona adrenocorticotropa (ACTH), aumenta en las horas de la mañana y después de cada comida. El cortisol se une a proteínas en el plasma sanguíneo, principalmente a la globulina fijadora de cortisol (CBG) y un 5% a la albúmina; el resto, entre 10 y 15% se encuentra circulando libre. Cuando la concentración del cortisol alcanza niveles de 20-30 g/dL en la sangre, la CBG se encuentra saturada y los niveles de cortisol plasmáticos aumentan velozmente.

La vida media del cortisol es de 60 - 90 minutos, aunque tiende a aumentar con la administración de hidrocortisona, en el hipertiroidismo, la insuficiencia hepática o en situaciones de estrés.

Una situación de alarma puede disparar su secreción, el Sistema Nervioso Simpático activa a todo nuestro cuerpo proparándolo para una respuesta extraordinaria al ambiente, una sostenida exposición a este tipo de reacciones pueden producir estrés, también a un agotamiento del sistema inmune, he alli la relación entre estrés, aunque la nota del diario bastante escueta y algo muy sintetizada, ¿Había dicho que me interesa todo lo relacionado con los pueblos originarios del mundo?

Suicidemouse está de moda

2010-01-30T20:25:00.000-03:00

Algo ya viejito, pero tengo cierto gusto por este tipo de cosas, me exita de cierto forma el pensar en aquellos que vieron allá en los 20', una suceción de nadas que evocan pasajes inquietantes, perturba su simpleza y su inexplicabilidad, y claro, el hecho mismo de que es nada.
¿Qué motiva a un hombre que secuestra el rol de creador, asimilar lo desagradable como escultura?, ahí quienes dicen que el video pertenece a un proyecto de la CIA el que busca torcer la voluntad de sus reos a través del miedo, yo lo entiendo como un programa de docilidad forzada, en fin, en interned chorrea más info de todo corte sobre este video y no me gastaré yo en repetirla, la conozco.

Cuatic World

2010-01-28T19:19:00.001-03:00

Mientras jugueteaba con algunos pads del CS1x, y escuchando unos VST medio interesantes más Adobe Audition, dupliqué la velocidad de una grabación trocando los instrumentos originales por Leads, claro, ahora con Newentärk me gustaría hacer un arreglo para el saxo, clarinete y tres voces que disponemos, en las medianías del año de seguro.

Proto-núcleo

2010-01-24T16:25:00.000-03:00

Mi tarea como escritor se remonta desde muy pequeño, desde los 6 años me recuerdo escribiendo cosas, ¿Qué puede llevar a un niño de esa edad a pasar horas en el pc, ya no jugando, sino con Word abierto dejándose llevar por las imágenes de su creatividad?, siempre fui un cabro especial, ahora que ya soy más grande, maduro y peludo caí en la cuenta que es un arte que no debo dejar botado.
Desde esa edad guardo muchos escritos, una gran novela de tres volúmenes que es la más fiel testigo de mi evoución como ser intelectual, pero que me es tan íntima que nunca publicaré, también guardo muchos pasajes mentales que retrato en prosa, algunos poemas y otras líneas menores, todas las he releído con nostalgia, cariño, y que he decidido en este verano que se gasta a cada minuto, publicar.

El siguiente es de hace unas pocas semanas, fue un sueño, el cual describo sin recato en la siguiente prosa, y que creo, será el empujoncito de una historia que pretendo escribir prontamente:

Hilos de color amarillo envolvían su cuerpo, que no estaba firme, sino a la deriva de la composición plásmica del núcleo solar, sus brazos se estiraban alcanzando a tocar el cálido tejido que concentrado en una esfera incandescente, refugiaba de su cuerpo a la oscuridad, batía sus pies, y el movimiento detenido por la oposición invisible del astro, provocaba uno o dos actos reflejos que desconcentraban su atención, de la más completa y profunda inmersión en el confín más secreto del Sol. Su cuerpo no tardó en responder al estimulo ebrio y fascinante, danza tenue, minúsculos movimientos en armonía coordinada, una musicalidad sobrecogedora, un monumento de fuego que cubría todo el esplendor geométrico de sus formas, la marea y su vaivén mantenían al cuerpo en orbita, ahora que se mantenía inerte, suspendido dócil al azar de los estallidos de hidrógeno. La esfera rutilante mantenía en su corazón al valiente sumergido, y su palpitar ardiente era el motor de la sangre que ella no sangraba, simbiosis, su seno iluminado le nutría las venas vacías de lava, la suspensión inconsciente de su cuerpo humano la mantenían en el equilibrio idóneo de sucesiones magnéticas. La eterna luz del vientre solar alimentaba su naufragio.

1

2010-01-21T22:53:00.001-03:00

Se me ocurrió la otra vez, alá, blog para mi y para lo que deba ser publicado, la dimensión artística de mi intelecto, y créeme que es imposible escribir esto sin sentirlo arrogante, de tono fanfarrón y presuntuoso, partiendo de la segunda persona (¿cómo saber alguien me lee?... y tuteando!).
Entonces, y si no me aburro pronto, éste será el resumidero de cualquier exposición creativa que me sople un disparo de talento fresco (creo), y por ahora, hago pasar a esta pocilga la pluma (o lapiz bic) de Nicanor Parra, que escribiera en su Advertencia al Lector...

El autor no responde de las molestias que puedan ocasionar sus escritos:
Aunque le pese.
El lector tendrá que darse siempre por satisfecho.
Sabelius, que además de teólogo fue un humorista consumado,
Después de haber reducido a polvo el dogma de la Santísima Trinidad
¿Respondió acaso de su herejía?
Y si llegó a responder, ¡cómo lo hizo!
¡En qué forma descabellada!
¡Basándose en qué cúmulo de contradicciones!

Según los doctores de la ley este libro no debiera publicarse:
La palabra arco iris no aparece en él en ninguna parte,
Menos aún la palabra dolor,
La palabra torcuato.
Sillas y mesas sí que figuran a granel,
¡Ataúdes!, ¡útiles de escritorio!
Lo que me llena de orgullo
Porque, a mi modo de ver, el cielo se está cayendo a pedazos.

Los mortales que hayan leído el Tractatus de Wittgenstein
Pueden darse con una piedra en el pecho
Porque es una obra difícil de conseguir:
Pero el Círculo de Viena se disolvió hace años,
Sus miembros se dispersaron sin dejar huella
Y yo he decidido declarar la guerra a los cavalieri della luna.

Mi poesía puede perfectamente no conducir a ninguna parte:
"¡Las risas de este libro son falsas!", argumentarán mis detractores
"Sus lágrimas, ¡artificiales!"
"En vez de suspirar, en estas páginas se bosteza"
"Se patalea como un niño de pecho"
"El autor se da a entender a estornudos"
Conforme: os invito a quemar vuestras naves,
Como los fenicios pretendo formarme mi propio alfabeto.
"¿A qué molestar al público entonces?", se preguntarán los amigos lectores:
"Si el propio autor empieza por desprestigiar sus escritos,
¡Qué podrá esperarse de ellos!"
Cuidado, yo no desprestigio nada
O, mejor dicho, yo exalto mi punto de vista,
Me vanaglorio de mis limitaciones
Pongo por las nubes mis creaciones.

Los pájaros de Aristófanes
Enterraban en sus propias cabezas
Los cadáveres de sus padres.
(Cada pájaro era un verdadero cementerio volante)
A mi modo de ver
Ha llegado la hora de modernizar esta ceremonia
¡Y yo entierro mis plumas en la cabeza de los señores lectores!

Au Revoir.